La pluie d'automne

Ossature humide

Dans le tourbillon

De nos passions

Le vent nordique

Une lame en acier

Fouille le présent

Déboussole tout

Ma tendre joue

Devient rouge

Un cœur pesant

Est recousu

Intemporalité

De l'existence

Une suspension

Dessus un gouffre

Le ciel se cache

Sur un matelas

D'idée nuageuse

Évite le naufrage