Uno se cree

Que nos mató el tiempo y la ausencia

Pero su tren

Vendió boleto de ida y vuelta

Son aquellas pequeñas cosas

Que nos dejó un tiempo de rosas

En un rincón, en un papel

O en un cajón

Como un ladrón

Te acechan detrás de la puerta

Te tienen tan a su merced

Como hojas muertas

Que el viento arrastra allá o aquí

Que te sonríen tristes y

Nos hacen que

Lloremos cuando nadie nos ve