Era feliz en su matrimonio

Aunque su marido era el mismo demonio

Tenía el hombre un poco de mal genio

Y ella se quejaba de que nunca fue tierno

Desde hace ya más de tres años

Recibe cartas de un extraño

Cartas llenas de poesía

Que le han devuelto el amor y la alegría

¿Quién le escribía versos? Dime, ¿quién era?

¿Quién le mandaba flores por primavera?

¿Quién cada nueve de noviembre, como siempre sin tarjeta, le mandaba un ramito de violetas?

A veces sueña y se imagina, ¿cómo será aquel que tanto la estima?

¿Sería un hombre más bien de pelo cano, sonrisa abierta y ternura en sus manos?

No sabe quién sufre en silencio

¿Quién puede ser su amor secreto?

Y vive así, de día en día

Con la ilusión de ser querida

¿Quién le escribía versos? Dime, ¿quién era?

¿Quién le mandaba flores por primavera?

¿Quién cada nueve de noviembre, como siempre sin tarjeta, le mandaba un ramito de violetas?

Cada tarda al volver su esposo

Cansado del trabajo, la mira de reojo

No dice nada porque lo sabe todo

Sabe que es feliz, así de cualquier modo

Porque él es quien le escribe versos

Él su amante, su amor secreto

Y ella que no sabe nada

Mira a su marido y luego calla